Ellos

 

Ellos van, vienen, vuelven

pisando rascacielos, 

atentos al reclamo que ladra en Wall Street. 

 

Con los puños cerrados, 

metidos en sus trajes de Saint-Laurent o Armani, 

se olvidan casi siempre 

de mirar para el suelo.

Son gente iluminada, 

de la más fina estirpe, 

superhéroes nacidos a una edad prematura, 

bailarines bilingües que danzan de puntillas 

un paisaje regado con su líquido amniótico.

Los he visto llegar, 

cruzar los corredores 

—omnipresentes, rectos—, 

contaminar el aire con sus limpios flequillos, 

buscar entre sus dedos de esmalte y pedrería 

algo que les ayude a mantenerse ingrávidos.

Entonces restablecen 

el hechizo falsario 

que convierte las piedras en pan. Y se aglutinan 

codiciosos, voraces, cuando suena la alarma.

Y allí en su jardín 

de vergeles marchitos, 

como lapas del reino asidas a las ingles, 

preparan con sus cómplices 

sus magistrales pócimas de cifras de seis ceros.

“Todo valió la pena” 

—dice alguno 

cuando ensayan, dichosos, 

un tintineo macabro de plata ennegrecida—

Contemplando la luna desde sus ventanales, 

se ríen con el diablo 

y se van a la cama. 

 

 

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